Da janela do meu quarto.

Da janela do meu quarto

Repousam inimagináveis histórias que sucumbem ao entusiasmo dos dias.

Esses que correm a passar,

Ei-los, sôfregos na ausência do amanhã, o “atropelador” do presente.

Da janela do meu quarto

sussurra o boato mais escondido, pergunta retórica do segredo.

Dali ouvem-se respostas em tom de pergunta,

da janela do meu quarto.

E quando, da janela do meu quarto, se insiste em passear esqueletos

pela calçada apaziguada de verde, eis que a curiosidade comanda.

Comandam-se desejos e vaporizam-se aparências
encaixilhadas.


Da janela do meu quarto.

Mora '2011

Hitler e o jornalismo online

Hitler e o jornalismo online, encontrado no http://ciberjornalismo.com/, por António Granado.

Aerca da espera.

À Espera de Comboio.

Eu esperava serenamente
por um comboio
numa paragem de autocarros
e só chegavam mesmo autocarros
nunca passava um comboio
e entretanto o dia morria
na linha do horizonte do mar
totalmente pintada de vermelho
como sangue esquecido no abismo


Uma senhora de idade perguntou-me
se queria um copo de água
depois de olhar bem para mim
e me aconselhar a procurar
uma estação de comboios
pois ali só paravam autocarros


Também um cavalheiro deu-me
um cigarro e eu não fumo e disse
que se quisesse podíamos conversar
sobre a história de estarmos à espera
numa paragem de autocarros
pela passagem de um comboio
e não de um autocarro qualquer


Eu sabia que o cavalheiro e a velhinha
só me queriam ajudar a olhar mais atentamente
para a realidade que me rodeava
porém não podia aceitar nenhuma
das suas educadas propostas
porque a minha realidade estava definida
e esperava por um comboio
numa paragem de autocarros
e ninguém tinha nada a ver com isso


Na verdade eu só decidira experimentar
a sensação de esperar por um comboio
numa ilha onde apenas existem autocarros
observando o crepúsculo
sem ter outras coisas para fazer

José António Gonçalves.

Sobre um poema.

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.


Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.


E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.~


- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.


Herberto Hélder.

jeepster.

Hoje, só mesmo assim.